Fotografía

Ouka Lele

05/05/88. (Sala 099)

Del 5 de Mayo hasta el 4 de Junio de 1988.

“Herida como la niebla por el sol”. 1987

LA FOTOGRAFIA

Negra noche oscura y llena de tinieblas.
El amor que movía todas las cosas bellas
El sol y todas las demás estrellas.
El sol, iluminada caricia caliente para nuestra querida tierra.
El sol, la luz.
El cielo, la luz! Los dioses…….. un ensueño
Sueño, sueño eterno.
¡Hágase la luz! Y la realidad me golpea por dentro,
Algo en el corazón me tiembla.
La luz que reflejan los cuerpos danza dentro de mis ojos, se me clava en las niñas,
y dos clavitos negros me sangran muy adentro.
¡ Si pudiera contarte lo que siento a través de mis ojos! pero,
¿Qué verán los tuyos?
Quizás con un lápiz, dibujando una líneas, podría hacerte sentir lo mismo
Que yo,
Cuando contemplo un árbol.
La primera vez que vi la nieve, se me revolvieron las tripas,
Después, fiel amante, no he podido dejar de admirarla.
La primera vez que abrí los ojos……
La primera vez que vi tu sonrisa.
La primera vez que vi tantos y cada uno de los milagros que me rodean.
Siempre la primera mirada pura, en este eterno presente instantáneo.
¡La luz!, ¡Trabajar con luz! ¡La luz como instrumento de trabajo!.
Después, descubrí un aparato, una cámara oscura, que se parecía bastante a un ojo.
Bueno,…..sólo en su funcionamiento, para nada en su belleza.
Un pincel de parece a un dedo equivocado. No le crece la uña, le crece el pelo.
Una pluma es un dedo con la uña sucia, como de colegiala, pero arregladita, como de señora.
Y así, con ese ojo mecánico, descubrí que podía coleccionar trocitos de realidad,
Que la luz que emanaba de los cuerpos, se quedaba pegada en un trozo de gelatina,
Cuando la luz, por sorpresa, la impresionaba.
¡Ahora!…..y la luz quedaba capturada. ¡Qué jueguecito!.
Los fotógrafos, agresivos ladrones, van por ahí robándole su luz a las gentes,
A los paisajes,
A todo lo que pillan.
Que este trocito de realidad, construida con luz, que se roba,
Se convierte en un tesoro, en una joya,
Y que se valore como tal.
La fotografía es un ojo instantáneo.
Es el recuerdo de la mirada de esta edad humana.
La fotografía es una mirada que hay que ir construyendo,
Hay que ir construyendo una torre de marfil.
Una mirada hay, que hay que ir destruyendo, que se aparta de la pureza.
La fotografía es un río donde se baña una niña que se llama diafragma y
Que lleva un vestido de mágicos números: 2,8. 4. 5,6 8. 11. 16. 22. 32. 45…
La fotografía eres tú, si tú. Todos los TUS que hay fuera de mis ojos.
La fotografía es un rito, para invocar a las musas.
La fotografía es un instrumento para observar la naturaleza.
Es el invento de algún enamorado para conservar el tiempo, del objeto de su amor, en el tiempo.
La luz se inventa la fotografía.
La fotografía se inventa a los fotógrafos y los maltrata
hasta que se rinden a sus pies y suavemente penetran en sus secretos.
Después, descubrí que con mucha paciencia,
algunos colores y un pincel,
podía mimar la realidad capturada,
y que acariciándola, acariciándola conseguía copiar
los colores de mis recuerdos.
Y también que podía acercar una cara, hasta casi tocarla,
y alejar una sillas, hasta dejarlas en la penumbra.
Reslataba lo más escondido, pequeño e imperceptible,
velaba lo que más luz había absorbido,
y olía el musgo de los bosques en los pliegues de una tela.
Veo, veo
¿Qué ves?

OUKA LELE